Todas las rosas son el agua

y todo el fuego es la rapidez.

cada entera parte de la situacion estremece ante lo diario
ante lo espejo

ante lo casi.


antes de lo que pasaba por las manos de los ahogados eran las cuerdas flojas
las manos atadas al puente y al marco, de un cuadro desteñido

una obra de arte sin pretextos ni adicciones.

ahora lo sé
todos los que se suicidaron tenian razòn

ellos siempre lo supieron, permanecemos ausentes pero ellos
eran fuego carne, tenian conciencia de la carne.


hoy sopla viento muy caliente, se pega.
la ropa se hace escasa, los pulpos que robe de la pescaderia
tienen como una miel protectora y los toco.
mañana cocinare pulpo a la gallega.



mientras pienso en ojos secos y garras bajo tierra.



veo como todo lo que escribi antes fue mejor, tendria que ser al revez
pero no tengo miedo

de perder la inspiracion ni de cerrar la compuerta la llave

esta siendo guardada con recelo.






y no voy a terminar este texto diciendo "pero la
cerradura es comestible y late en lo oscuro de esta hora"


simplemente bien digo, necesito

























pensar.